Nobre arte, esta, de perfumar a sorte. Todos querem espectáculo. Vénias, campinos, brilhante cortejo. Casacas para a cerimónia, ao estilo de Luís XV (uns). Ousadias de manto bordado (outros).
Cavalos de raça, valentes, em lide com gente brava. Há touro farpeado, touro bandarilhado. Bonita festa.
Nestes pormenores do triunfo, há rostos fechados, toureiros apegados à sorte dos outros.
Solidariedade de gente brilhante. Nas arenas da nossa terra, há corridas, ora de aplausos ora de silêncio. Nobre arte de pegar touros, por forcados destemidos.
Um perfume no santuário do respeito e do entusiasmo. Aplausos. Olha-se em torno do redondel. As farpelas enchem o olho. Cor, céu largo. Terra fértil. A cada profissão, o seu lugar. A cada gesto, o seu maneio. Ferros curtos, de êxtase. Os compridos, de força maior. Quem enche a praça nem sempre sabe ao que vai. Mas há quem escolha os favoritos.
Há sol. Há luzes que iluminam a noite. Toca a banda, quando a preceito se forma o bailado da corrida. Todos em comunhão. Trocam-se cavalos. A lide é o sorteio da vida. Uma vez, boa. Outras, a desilusão findo todo o empenho. Que mais? Gente simples. Gente de estirpe, com nomes
compridos. Ganadeiros empreendedores. Apoderados na roda de uma rivalidade nem sempre salutar. De triunfo em triunfo, cada cartel. Há alterações de última hora. Mas, todos, todos na festa.
Ombreia-se a alegria à vontade da lide perfeita. Os ferros sucedem-se, na labuta frenética de cada temporada. Na ribalta, o desembaraço de homens e mulheres personagens de uma narrativa de valentia. Eles e elas escolhem montadas para abrilhantar o seu estilo. Aroma de classe, lides mais repousadas. Toureio moderno, impregnado de velocidade. Ritmos, cadências. A bandeira de Portugal. Variedades taurinas. Modas antigas em tempos de convicções e de promessas.
E ficam, para sempre, as imagens. Debruadas com a lotaria do instante. Sensibilidade de quem vê as arenas de Portugal, com a glória calibrada pelo sorriso largo. Tons de festa. Lampejos de agrado.
Mais uma confirmação.
Paula Carmo
Cavalos de raça, valentes, em lide com gente brava. Há touro farpeado, touro bandarilhado. Bonita festa.
Nestes pormenores do triunfo, há rostos fechados, toureiros apegados à sorte dos outros.
Solidariedade de gente brilhante. Nas arenas da nossa terra, há corridas, ora de aplausos ora de silêncio. Nobre arte de pegar touros, por forcados destemidos.
Um perfume no santuário do respeito e do entusiasmo. Aplausos. Olha-se em torno do redondel. As farpelas enchem o olho. Cor, céu largo. Terra fértil. A cada profissão, o seu lugar. A cada gesto, o seu maneio. Ferros curtos, de êxtase. Os compridos, de força maior. Quem enche a praça nem sempre sabe ao que vai. Mas há quem escolha os favoritos.
Há sol. Há luzes que iluminam a noite. Toca a banda, quando a preceito se forma o bailado da corrida. Todos em comunhão. Trocam-se cavalos. A lide é o sorteio da vida. Uma vez, boa. Outras, a desilusão findo todo o empenho. Que mais? Gente simples. Gente de estirpe, com nomes
compridos. Ganadeiros empreendedores. Apoderados na roda de uma rivalidade nem sempre salutar. De triunfo em triunfo, cada cartel. Há alterações de última hora. Mas, todos, todos na festa.
Ombreia-se a alegria à vontade da lide perfeita. Os ferros sucedem-se, na labuta frenética de cada temporada. Na ribalta, o desembaraço de homens e mulheres personagens de uma narrativa de valentia. Eles e elas escolhem montadas para abrilhantar o seu estilo. Aroma de classe, lides mais repousadas. Toureio moderno, impregnado de velocidade. Ritmos, cadências. A bandeira de Portugal. Variedades taurinas. Modas antigas em tempos de convicções e de promessas.
E ficam, para sempre, as imagens. Debruadas com a lotaria do instante. Sensibilidade de quem vê as arenas de Portugal, com a glória calibrada pelo sorriso largo. Tons de festa. Lampejos de agrado.
Mais uma confirmação.
Paula Carmo
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